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〖第33章 贵族的饭局〗
林恩把白大褂的领子正了正，进入诊室。
不远方传来一位女人的哭声，夹着西班牙语。
三号床的帘子拉着。
一位瘦小的男孩坐在床上，左手小臂肿得像发面馒头，皮肤下面隐约能望见骨头顶出来的弧度。
闭合性骨折，移位明显。
远处的景色在视线中渐渐模糊。
男孩没有哭。
他攥着右手的拳头，嘴唇发白，死死盯着自己变了形的胳膊。
他妈妈站在旁边，眼泪啪嗒啪嗒地掉。
一个典型的拉丁裔单亲母亲。
衣服上还有餐馆后厨的油渍，指甲里嵌着面粉，大概率是从夜班赶过来的。
她看到林恩的脸，犹豫了一下。
一位亚裔……而且看起来这么年纪不大。
“你是主治医吗？”
“我是值班医生。”
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林恩没有多解释。
他蹲下来，视线和男孩平齐。
“嘿。我看看你的手，可以吗？”
男孩没说话，但把胳膊徐徐伸了过来。
林恩的手指搭上去。
很轻。
他从桡骨茎突的位置开始触诊，指腹顺着骨干缓缓上移，每隔半厘米停一下，感受骨面的连续性。
到了远端三分之一的位置，指尖传来一位细微的台阶感。
断端有重叠，但没有刺破骨膜。
角度和移位程度在可接受的范围内。
林恩没有注意到，急诊区外面的走廊里多了一位人。
朱利安手里拿着平板电脑。
他是来找林恩确认论文数据的。
护士站说林恩在处置区。
林恩正蹲在床边，左手托着小孩的前臂，右手扣住肘关节，嘴里在跟小孩说话。
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嗓音不大，隔着帘子听不太清，犹如是在问他喜不喜欢篮球。
小孩点了点头。
说了个球星的名字。
林恩笑了一下，说了句甚么。
小孩也笑了。
就在那一瞬——
咔哒。
一声很轻的骨响。
小孩愣住了。
低头打量了一下自己的胳膊。
弯曲的弧度没了，小臂恢复了正常的形状。
他试着动了动手指。
这个发现让所有人都愣住了。
能动。
“好了？”小孩不敢相信。
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“好了。”
林恩站了起来身来，拍了拍他的脑袋。
他妈妈还没反应过来，手里攥着的纸巾掉在了脚下。
朱利安站在帘子外面。
他望见了全过程。
一切仿佛什么都没发生过。
那双掌。
在手术室里的27秒，那双掌探入纵隔深处，在彻底看不见的黑暗里定位到了一根撕裂的血管。
现在，同一双手，一只托着小孩的前臂，一只扣住肘关节，在小孩笑的那样东西瞬间轻轻一送力。
骨头归位。
轻描淡写的。
像什么都没发生。
朱利安猛然觉着心里很乱，不想再确认数据。
扭身走了。
林恩转头注目母亲。
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日光透过缝隙照了进来。
“桡骨远端骨折，闭合性，移位不算严重。刚才已经复位了，接下来上石膏固定就行。六到八周能长好。”
他说得很简单、明晰。
没有术语轰炸，没有模棱两可。
母亲听懂了大半，但还是有点懵。
“就……好了？”
“好了。不需要手术。”
她沉默了半分钟，然后用那双沾满面粉的手紧紧紧握了林恩的手。
“谢谢你。”
她的英语不太好，但这两个单词说得很清楚。
林恩点点头。
“六周后来复查。”
没有技能的加持，林恩一次复位成功，他前世就是三甲医院的骨科主治医师。
对林恩来说，这些事情之间没有矛盾。
院长要抹他的功劳，是院长的事。
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理事会要查他的底，是理事会的事。
他该反击就反击，该布局就布局。
病人推到他面前了，他就努力去治。
做好医生该做的事儿。
……
曼哈顿，上东区。
第五大道与六十二街交汇处的尼克博克俱乐部，三楼的橡木厅。
这栋建于1913年的红砖建筑里，空气中永远飘着雪松木和陈年波特酒混合的气味。
墙上挂着十九世纪的猎狐油画，画框上的铜牌早就氧化成了暗绿色。
长桌边坐了九个人。
西奈山伊坎医学院心胸外科主任菲利普·罗斯。
长老会医院哥伦比亚外科合伙人团队的两位高级合伙人。
纽约医师互助基金的三名理事。
还有两位朱利安叫不出名字，但一定在某个医学期刊编委会上见过的老面孔。
这些人加在一起，大概掌握着全纽约三分之一的外科住院医培训名额。
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他的父亲，老卡伯特坐在主位。
查尔斯·卡伯特，长老会医院前心外科主任，现任纽约医师互助基金理事长。
退休七年了，但在这张桌子上，他依旧是说话最有分量的。
朱利安坐在他右手边。
深灰色西装，温莎结领带，袖扣是家族传下来的纯银雕花款。
头发用发蜡向后梳得一丝不苟。
从小到大，这种饭局他参加过不知多少次了。
每一次都是同样的流程：
父亲在席间不经意地提到他的名字，在座的前辈们适时地露出赞赏的表情。
随后，父亲会把话题引向某篇论文、某个基金、某个即将空出来的职位。
一切都在掌控中。
他早就习惯了。
侍者将主菜端上来。
煎鹿肉配黑松露酱，搭配一瓶2010年的勃艮第。
纽约医疗圈上层的饭局和华尔街不同，不追求奢靡，但讲究品味。
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你点一瓶拉菲会被视为暴发户，但要是能聊几句勃艮第某个特定年份的风土，就说明你是自己人。
“各位。”
老卡伯特放下刀叉，用餐巾擦了擦嘴角。
“大都会那边的事，各位当都听说了。”
案上安静下来。
命运的齿轮在此刻悄然转动。
道森议长遇刺的事情已经传遍了整个纽约医疗圈。
这种级别的VIP病例，在任何一家医院都是头条。
“前几天议长的手术，”
老卡伯特看了一眼朱利安，眼神里是一种精心修饰过的骄傲。
“是我儿子主刀的。”
满桌举杯。
“了不起。”
“不愧是卡伯特家这代最有天赋的孩子。”
“听说是枪伤导致的肺动脉分支撕裂？那样东西位置甚是刁钻。”
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朱利安端起酒杯，微微颔首。
他的嘴角维持着一个恰到好处的弧度。
谦逊，但不卑微。自信，但不张扬。
这是卡伯特家族的孩子从小被训练出来的社交表情。
可就在“主刀”两个字从父亲嘴里说出来的那一刻，朱利安脑子里闪过了一个画面。
一只手。
稳、准、快，没有一丝踌躇，像是能透过血肉望见底下的每一根血管。
一只戴着七号半手套的右手，指尖没入了纵隔深处那片看不见的黑暗。
二十七秒。
那只手在纵隔里只停留了二十七秒，就精准地摸到了撕裂口。
而他自己，全程站在对面，拉着钩，连呼吸都不敢太重。
朱利安想要将此物画面压下去。
酒杯碰在一起，发出清脆的声响。
“朱利安，”西奈山的罗斯主任放下酒杯，“你现在还在大都会？”
“是的，罗斯教授。”
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“大都会是个好地方，能锻炼人。但以你现在的资历和这次手术的影响力……”
罗斯停顿了一下，像是在斟酌措辞，“我们西奈山的心胸外科正好缺一个科室主任。你如果有兴趣，能够来聊聊。”
这句话的潜台词，在座的每个人都听得懂。
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